El Loco y El ladrón

PAYADOR ANONIMO DE LAS HERAS SANTA CRUZ 

Este verso se llama: El Loco y  El ladrón quisiera hablarles de un loco y voy a contarle a la gente qué quiere ser presidente por eso este punto toco perdónenme si me equivoco trataré de ser prudente y son cosas que uno siente y recuerdo sus consejos siempre decía mi viejo que los locos nunca mienten el otro un vulgar ladrón que pinta una realidad emulando a alibaba han fundido esta nación voy a hacer una aclaracion  y es mi forma de pensar cuando al cuarto vas a entrar y te toque decidir el loco no va a mentir El ladrón te va a robar en estos versos que narro pienso en nuestra idiosincrasia 40 años en democracia y cagan dentro de un tarro casi destapadas en barro sin ninguna solución desvordados de emocion hoy pare a pensar un poco si lo elegimos al locos o que gobierna el ladrón dicen que el loco da miedo yo solamente diria quien te robo la alegría yo ponderarlo no puedo si me metí en un enrriedo y no me tengan paciencia  y digo por experiencia y en eso estaba pensando me voy a morir renegando pero limpia mi conciencia hoy nuestro pueblo argentino con tremendas condiciones por culpa de estos ladrones tiene cerrados los caminos estoy caliente y opino totalmente rebalsado al ver al pueblo quebrado uno conclusiones saca en el país de las vacas sea un lujo comer asado aquí trato de hacer foco y en eso estaba pensando para que no sigan rogando mil veces prefiero al loco o tal vez yo me equivoco por eso pido perdón y le hablo a la población y el José Hernández uno piensa que ser pobre no es vergüenza Y es vergüenza ser ladrón 61 años no es un día que vivo en este país dónde fuimos tan feliz quedaron lejos esos días con esta humilde poesía quiero dejar mi versión con mi pobre condición para aliviar mi conciencia conté varias diferencias entre un loco y un ladrón. 

ANONIMO

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"ERES MI SUEÑO DE AMOR ENTRE LAS NUBES"

Que mas puedo pedir, aqui esta la belleza, un minuto de paz y espiritualidad en un paseo, mi septiembre sigue latiendo. Ven acercate en silencio y escuchemos estas hermosas melodia "ERES MI SUEÑO DE AMOR ENTRE LAS NUBES" Son incontable los pequeños detalle de cada melodia, delicia de placer de la vida. "ERES MI NECESIDAD LAS 24 HORASÑ por radiosdecorrientes.com.ar - fibproducciones.com.ar - lavozdpoeta.com.ar

HOY !Yo invito!

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TU NECESIDAD DIARIA LAS 24 HORAS

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La Musica
La música es placer, es deleite, es alegría, es aquel pedacito de cielo que me inspira y me acerca más al mundo de la poesía
Me enseña a valorar que no todo es camino de espinas, que dentro de esos obstáculos hay caricias escondidas, motivaciones entendidas, sentimientos y emociones compartidas.

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Clase abierta de música con el maestro Marcelo Barrientos

 

Clase abierta de música con el maestro Marcelo Barrientos

Será el jueves 9, a las 17, en Liniers 865 con el líder de la reconocida banda local “Súper Súper Tropical Barrientos” y habrá un “open mic” con los alumnos de la Escuela Municipal de Música.

Anunciaron una nueva clase abierta de la Escuela Municipal de Música, como parte de las propuestas brindadas a los artistas de la ciudad.

En esta ocasión, dicha clase gratuita estará a cargo de Marcelo Barrientos líder de la reconocida banda local “Súper Súper Tropical Barrientos”.

Este jueves 9 de noviembre de 2023 , desde las 17, en Liniers 865 (esquina San Martín) el artista recorrerá su trayectoria además de brindar distintos tips y herramientas relacionados a la música y la carrera musical.

Además de la clase, se realizará un “open mic” con los alumnos de la Escuela Municipal de Música y una exposición de fotografía y poesía de artistas jóvenes de Campana.

Aquellos interesados en participar podrán hacerlo acercándose al Espacio el día y horario de la actividad. La entrada es libre y gratuita

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NACÍ LIBRE de Catalina Pastrana Por: Manuel Navarro

NACÍ LIBRE  

Autor: Catalina Pastrana

Nací libre, y al respirar la libertad

comprendí que era bello vivir.

Vivir aferrada a la verdad que comprende mi existencia

en la infinita medida de todo el universo.

Nací libre, y amé la libertad.

Amé la libertad como el cóndor

en las nevadas alturas de los Andes,

como el ave que cruza en el espacio

y que desciende en paz

para posarse entre las copas de los árboles.

Nací libre, en esa dimensión del ancho cielo

y en esa inmensidad del mar abierto.

Libre tiene que ser mi pensamiento

para tocar los nublos, y para cortar el viento.

Quiero sentirme pluma, quiero sentirme ave,

desprenderme del suelo y cruzar por el espacio,

quisiera ser gaviota para extender los brazos

y sentirme en libertad en pleno vuelo.

Vivir en paz, y en esa libertad que el hacedor me ha dado.

Vivirla y repetirla a cada paso,

pero mi voz se calla…

¿Puedo hablar de libertad frente al hombre

golpeado por la estafa, y frente al engaño de palabra falsa?

¡Hablar de libertad cuando la justicia se pone en

las manos que le pagan, es algo que me cansa!

¡Hablar de libertad frente al ladrón que roba un mendrugo de pan,

es algo que me sangra!

¡Cristo Dios, no puedo sentirme libre

frente al cansancio de un hombre,

y en su inútil esfuerzo sobrehumano!

¡No puedo Señor, hablar de libertad

cuando el hambre se está convirtiendo en lágrimas!

¿Cómo hablar de libertad cuando el hermano

se transforma en fiera y ataca por la espalda,

por la mano parricida que la ataca?

¡Hablar de libertad cuando se pierden los valores

y las cárceles estallan, es algo que me amarga!

¿Alguien se siente libre cuando la razón se calla?

¿Cuándo se confabulan la fuerza y el poder para formar murallas?

¿Puedo sentirme libre cuando está dividida la sangre de mi raza,

y cuando el poderoso anula al miserable?

¡Qué triste es la libertad a ese precio,

y que desprecio a la libertad sin esperanzas!

¡Cómo hablar de libertad cuando el odio

comprende la dignidad del alma!

¡La pobreza humilla, y humilla la injusticia!

¡Pero nos sentimos libres!

Libres cuando la codicia ha puesto barreras que nos atan.

Nací libre, pero me siento atada…

quizá en la realidad sólo soy un mundo,

pero el instinto de libertad me lleva a las alturas,

a la brisa del mar, y a la húmeda espesura…

¡Me lleva a esa tibia oquedad donde el amor anida,

y donde el ave canta!

¡Quiero sentirme libre!

¡Libre como el cóndor para alcanzar las nevadas alturas de los Andes!

¡Quiero sentirme pluma, quiero sentirme ave!

¡Quiero ser gaviota en el silencio de todas mis palabras!

Contacto: 

Facebok: https://www.facebook.com/gisyborrador/

Twitter: @bnjamin_argumed

Poesía a La Carta

Voz: Manuel Navarro

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"LLUVIA" Del Escrito Licenciado argentino en Psicolgía Sebastían Escobar

 

"LLUVIA" Es un excelente Escrito del Licenciado argentino en Psicolgía Sebastían Escobar en la voz de Ricardo Vonte.

Musica los Gatos https://www.youtube.com/watch?v=kkqgD3Q0G5U

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EL CUERVO Edgar Allan Poe

 

“El cuervo”, de Allan Poe, publicado por primera vez en 1845, es uno de los poemas más famosos de la lengua inglesa, y famosa es también su versión al castellano, que conocemos sobre todo gracias a la traducción de Julio Cortázar.

Ambientado con una aureola sobrenatural, el poema –muy narrativo, se lee casi como un cuento– narra la visita de un cuervo al hogar de un amante en horas bajas que llora la pérdida de su amada Leonora y de la senda que emprende hacia la locura.  Esta obra está inspirada en el cuervo hablador de la novela de Charles Dickens Barnaby Rudge.

Este poema le dio a Edgar Allan Poe reconocimiento mundial, y desde entonces se ha venido reeditando una y otra vez.

EL CUERVO
Edgar Allan Poe

.

Una vez, al filo de una lúgubre media noche,

mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido,

inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia,

cabeceando, casi dormido,

oyóse de súbito un leve golpe,

como si suavemente tocaran,

tocaran a la puerta de mi cuarto.

“Es —dije musitando— un visitante

tocando quedo a la puerta de mi cuarto.

Eso es todo, y nada más.”

¡Ah! aquel lúcido recuerdo

de un gélido diciembre;

espectros de brasas moribundas

reflejadas en el suelo;

angustia del deseo del nuevo día;

en vano encareciendo a mis libros

dieran tregua a mi dolor.

Dolor por la pérdida de Leonora, la única,

virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada.

Aquí ya sin nombre, para siempre.

Y el crujir triste, vago, escalofriante

de la seda de las cortinas rojas

llenábame de fantásticos terrores

jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie,

acallando el latido de mi corazón,

vuelvo a repetir:

“Es un visitante a la puerta de mi cuarto

queriendo entrar. Algún visitante

que a deshora a mi cuarto quiere entrar.

Eso es todo, y nada más.”

Ahora, mi ánimo cobraba bríos,

y ya sin titubeos:

“Señor —dije— o señora, en verdad vuestro perdón

imploro,

mas el caso es que, adormilado

cuando vinisteis a tocar quedamente,

tan quedo vinisteis a llamar,

a llamar a la puerta de mi cuarto,

que apenas pude creer que os oía.”

Y entonces abrí de par en par la puerta:

Oscuridad, y nada más.

Escrutando hondo en aquella negrura

permanecí largo rato, atónito, temeroso,

dudando, soñando sueños que ningún mortal

se haya atrevido jamás a soñar.

Mas en el silencio insondable la quietud callaba,

y la única palabra ahí proferida

era el balbuceo de un nombre: “¿Leonora?”

Lo pronuncié en un susurro, y el eco

lo devolvió en un murmullo: “¡Leonora!”

Apenas esto fue, y nada más.

Vuelto a mi cuarto, mi alma toda,

toda mi alma abrasándose dentro de mí,

no tardé en oír de nuevo tocar con mayor fuerza.

“Ciertamente —me dije—, ciertamente

algo sucede en la reja de mi ventana.

Dejad, pues, que vea lo que sucede allí,

y así penetrar pueda en el misterio.

Dejad que a mi corazón llegue un momento el silencio,

y así penetrar pueda en el misterio.”

¡Es el viento, y nada más!

De un golpe abrí la puerta,

y con suave batir de alas, entró

un majestuoso cuervo

de los santos días idos.

Sin asomos de reverencia,

ni un instante quedo;

y con aires de gran señor o de gran dama

fue a posarse en el busto de Palas,

sobre el dintel de mi puerta.

Posado, inmóvil, y nada más.

Entonces, este pájaro de ébano

cambió mis tristes fantasías en una sonrisa

con el grave y severo decoro

del aspecto de que se revestía.

“Aun con tu cresta cercenada y mocha —le dije—,

no serás un cobarde,

hórrido cuervo vetusto y amenazador.

Evadido de la ribera nocturna.

¡Dime cuál es tu nombre en la ribera de la Noche Plutónica!”

Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Cuánto me asombró que pájaro tan desgarbado

pudiera hablar tan claramente;

aunque poco significaba su respuesta.

Poco pertinente era. Pues no podemos

sino concordar en que ningún ser humano

ha sido antes bendecido con la visión de un pájaro

posado sobre el dintel de su puerta,

pájaro o bestia, posado en el busto esculpido

de Palas en el dintel de su puerta

con semejante nombre: “Nunca más.”

Mas el Cuervo, posado solitario en el sereno busto.

las palabras pronunció, como virtiendo

su alma sólo en esas palabras.

Nada más dijo entonces;

no movió ni una pluma.

Y entonces yo me dije, apenas murmurando:

“Otros amigos se han ido antes;

mañana él también me dejará,

como me abandonaron mis esperanzas.”

Y entonces dijo el pájaro: “Nunca más.”

Sobrecogido al romper el silencio

tan idóneas palabras,

“sin duda —pensé—, sin duda lo que dice

es todo lo que sabe, su solo repertorio, aprendido

de un amo infortunado a quien desastre impío

persiguió, acosó sin dar tregua

hasta que su cantinela sólo tuvo un sentido,

hasta que las endechas de su esperanza

llevaron sólo esa carga melancólica

de ‘Nunca, nunca más’.”

Mas el Cuervo arrancó todavía

de mis tristes fantasías una sonrisa;

acerqué un mullido asiento

frente al pájaro, el busto y la puerta;

y entonces, hundiéndome en el terciopelo,

empecé a enlazar una fantasía con otra,

pensando en lo que este ominoso pájaro de antaño,

lo que este torvo, desgarbado, hórrido,

flaco y ominoso pájaro de antaño

quería decir granzando: “Nunca más.”

En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra,

frente al ave cuyos ojos, como-tizones encendidos,

quemaban hasta el fondo de mi pecho.

Esto y más, sentado, adivinaba,

con la cabeza reclinada

en el aterciopelado forro del cojín

acariciado por la luz de la lámpara;

en el forro de terciopelo violeta

acariciado por la luz de la lámpara

¡que ella no oprimiría, ¡ay!, nunca más!

Entonces me pareció que el aire

se tornaba más denso, perfumado

por invisible incensario mecido por serafines

cuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado.

“¡Miserable —dije—, tu Dios te ha concedido,

por estos ángeles te ha otorgado una tregua,

tregua de nepente de tus recuerdos de Leonora!

¡Apura, oh, apura este dulce nepente

y olvida a tu ausente Leonora!”

Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta!” —exclamé—, ¡cosa diabolica!

¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio

enviado por el Tentador, o arrojado

por la tempestad a este refugio desolado e impávido,

a esta desértica tierra encantada,

a este hogar hechizado por el horror!

Profeta, dime, en verdad te lo imploro,

¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad?

¡Dime, dime, te imploro!”

Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta! —exclamé—, ¡cosa diabólica!

¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio!

¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas,

ese Dios que adoramos tú y yo,

dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén

tendrá en sus brazos a una santa doncella

llamada por los ángeles Leonora,

tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen

llamada por los ángeles Leonora!”

Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Sea esa palabra nuestra señal de partida

pájaro o espíritu maligno! —le grité presuntuoso.

¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.

No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira

que profirió tu espíritu!

Deja mi soledad intacta.

Abandona el busto del dintel de mi puerta.

Aparta tu pico de mi corazón

y tu figura del dintel de mi puerta.

Y el Cuervo dijo: “Nunca más.”

Y el Cuervo nunca emprendió el vuelo.

Aún sigue posado, aún sigue posado

en el pálido busto de Palas.

en el dintel de la puerta de mi cuarto.

Y sus ojos tienen la apariencia

de los de un demonio que está soñando.

Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama

tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,

del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,

no podrá liberarse. ¡Nunca más!

Imagenes de

AVES EXTRAORDINARIAS EL LENGUAJE DE LOS CUERVOS DOCUMENTAL

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Nostalgia, José Santos Chocano

Nostalgia, José Santos Chocano

Hace ya diez años 

que recorro el mundo. 

¡He vivido poco! 

¡Me he cansado mucho! 

Quien vive de prisa no vive de veras, 

quien no echa raíces no puede dar frutos. 

Ser río que recorre, ser nube que pasa, 

sin dejar recuerdo ni rastro ninguno, 

es triste y más triste para quien se siente 

nube en lo elevado, río en lo profundo. 

Quisiera ser árbol mejor que ser ave, 

quisiera ser leño mejor que ser humo; 

y al viaje que cansa 

prefiero terruño; 

la ciudad nativa con sus campanarios, 

arcaicos balcones, portales vetustos 

y calles estrechas, como si las casas 

tampoco quisieran separarse mucho... 

Estoy en la orilla 

de un sendero abrupto. 

Miro la serpiente de la carretera 

que en cada montaña da vueltas a un nudo; 

y entonces comprendo que el camino es largo, 

que el terreno es brusco, 

que la cuesta es ardua, 

que el paisaje es mustio... 

¡Señor! ¡Ya me canso de viajar! ¡Ya siento 

nostalgia, ya ansío descansar muy junto 

de los míos!... Todos rodearán mi asiento 

para que les diga mis penas y mis triunfos; 

y yo, a la manera del que recorriera 

un álbum de cromos, contaré con gusto 

las mil y una noches de mis aventuras 

y acabaré en esta frase de infortunio: 

—¡He vivido poco! 

¡Me he cansado mucho!

Nostalgia de su patria, de su casa, de su espacio, de sus amistades y de una vida que ha ido perdiendo a lo largo de muchos años de viajes y conocimiento. El poeta inicia su poema en el que hay desaliento y un cansancio emocional. No tiene que ver con que fuera una vida rica en vivencias, sino que se refiere a las pérdidas de lo que dejó atrás mientras estuvo lejos.

Los dos siguientes versos hablan de lo negativo. El viajar constantemente no significa vivir ya que él mismo, como indican estas palabras, no ha podido formar un hogar debido a su ritmo de vida. Es como si de alguna manera esta imagen le atormentara y lo entristeciera.

En la tercera estrofa el poeta es consciente de lo poco que es y de lo equivocado que estaba cuando creía ser mucho más de lo que era. Echando la vista atrás hace un examen de conciencia de lo vivido y de los frutos que ha tenido.

En la cuarta estrofa el poeta prefiere un lugar donde estar, un espacio donde descansar y poder contemplar. Ya siente que es tiempo de detenerse y conocer lo que le rodea, empaparse de la casa, de las calles que recorren su localidad con sus sonidos, sus gentes, sus olores y sus sabores. Tiene una necesidad de asentarse y de tomar decisiones vitales.

La carretera en forma de serpiente es una metáfora. Un camino difícil tortuoso y con muchos obstáculos y que lo entristece. Hay nuevamente un deseo de volver a casa y estar con los suyos para poder pasar más tiempo con ellos. Y ese deseo no es sólo para poder disfrutar de su presencia, sino también porque quiere tener más tiempo para recordar lo vivido y poder transmitirlo y contarlo a los demás. Como conclusión, la vida es muy corta para poder conocerlo todo y la búsqueda de ese «todo», es muy cansada. Por eso es mejor vivir lo justo y poder compartirlo para recordarlo y para que los demás puedan disfrutarlo y enriquecerse.

Por eso la última frase es importante. El cansancio no es porque haya conocido poco, sino porque la vida es finita, porque no tenemos todo el tiempo del mundo para poder abarcar todo el conocimiento. Pero lo que si tenemos es la capacidad para transmitir lo que sabemos, para que quienes no pueden tener esa oportunidad, sepan lo que hay en otros sitios, lo que se sabe, lo que se conoce y compartirlo.

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Tú me gustas total, entera y toda

 Tú me gustas total, entera y toda

Tú me gustas total, entera y toda, no por el fuego de tu pelo húmedo, ni por tus senos de canela tibia, ni el pecado del ritmo en tu cadera.

Tú me gustas total, entera y toda, no por tu boca tan intacta al beso, ni por las llamaradas de tu carne que se está calcinando entre tus venas.

Tú me gustas total, entera y toda, no porque eres mía y no me perteneces, ni porque la envidia de los demás la siento como si se tratase de mi propia envidia.

Tú me gustas total, entera y toda, no porque me la pase junto a ti bebiendome tu aliento, ni rumiando los pedazos de tu amor que tú me miras.

Tú me gustas total, entera y toda, por ese olor a carne que tú tienes; olor de carne de mujer que es tuyo, porque nadie más huele así en la tierra.

Tú me gustas total, entera y toda, porque ese olor es tuyo y lo encontré para mí.

TÚ ME GUSTAS TOTAL, ENTERA Y TODA - CÉSAR DÍAZ

Letra y musica; Marcelo Angel Barrientos - Super tropical Barrientos

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Voy en avión Donde quieras que te encuentres fibproducciones

 

Donde quieras que te encuentres.... Comienza la pasión, se disfruta, se vive, la sangre se alborota con mas amor, con mas alegría Los pequeños cambios te dan tu propio sonido para lograr grandes cambios http://radiosdecorrientes.com.ar https://www.youtube.com/@RadiosdeCtes http://fibproducciones.com.ar https://www.youtube.com/fibproducciones La colaboración de Mimi Marmor que sus letras nos hace soñar y volar

Edición: fibproducciones

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Donde quieras que te encuentres 97

  Es por eso que Nunca...

Nunca rompas tu silencio si no es para escuchar una buena música...!!!

Sin música la vida sería un error...!!!

Con la música hemos bailado 

hemos llorado 

hemos reído 

hemos recordado 

hemos besado 

hemos amado 

con la música vivimos .

Es por eso que Nunca...

Nunca rompas tu silencio si no es para escuchar una buena música...!!!

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https://.youtube.com/@RadiosdeCtes 

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Donde quieras que te encuentres 

http://fibproducciones.com.ar 

¡Es la recompenza de la vida que invita a vivir!

Edición: fibproducciones

Es una produccion de:
Fernando Ismael Barrientos

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Entre Luces y sombras programa del dia 17 08 22

#EntreLucesysombras 

hablamos de la próxima presentación de la novela "La misión de Muriel", el sábado 24 de septiembre en Córdoba capital, en el Museo de las Mujeres, que me otorgó la honra de integrar el libro a la biblioteca feminista del museo.

Esperamos la llegada de "Pentágono", novela de terror publicada ya en Europa por Ediciones Passer, adelantando detalles de la inquietante historia.

El escritor venezolano Adalberto Nieves, @yocuento2, nos regala un relato de su blog, "Mirando desde la colina".

La diva venezolana de la poesía, Gioconda Burgos, @GcbaBurgos, directora de @socioescritores, nos deleita con el arte de su pluma, y la profunda magia de su voz con bellísimos poemas de su autoría.

Escapado de la revista digital @El_Rigor_Mortis, desde la misma morgue, el señor Edgard, el coleccionista, nos brinda un espeluznante relato: "Un bebe y un cuchillo".

Y, como siempre, la mejor música del mundo con: #MusicaIndomable "de todos los tienpos" las 24 horas, 

 fibproducciones ¡Es la recompensa de la vida que te invita a vivir! 

Donde quieras que te encuentres radiosdecorrientes.com.ar te acompaña con las mejores musicas y programas de Literario 

Desdes Corrientes Argentina para todo el mundo disfrutamos el arte, rompiendo las distancias con la mejor de las vibras...

Noemi Marmor "Entre Luces y Sombras" Programa del dia 17 08 22⬇️

radiosdecorrientes.com.ar 

"La radio onlines que le pone sentido a tu vida."

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NOEMI MARMOR "ENTRE LUCES Y SOMBRAS" Prog del dia 15 06 22

 

#EntreLucesySombras tuvimos un fragmento de "La misión de Muriel":

"Me hubiera gustado tener amigas, sentarme en un café, como veía que hacían las personas con total naturalidad. Envidiaba a las parejas que iban de la mano, hablando con el tono íntimo y distendido de la buena convivencia y el amor recíproco. Lamentaba mis estudios interrumpidos por el estúpido capricho egoísta de Beto, y fantaseaba con la universidad, con una profesión, con un lugar propio en la vida que pasaba a mi lado sin darme la oportunidad de tocarla  de saborearla plenamente..."

Anunciamos el próximo lanzamiento de Passer Ediciones: "Pentágono", una historia de terror verdaderamente espeluznante.

Aprendimos de poesía con los acertivos tipos de Alda Pascuso Lima, quien también nos deleitó con un bellísimo poema.

Recibimos a la querida sevillana Rocío Carrión con un mensaje potenciador y estimulante, de libertad, fortaleza e igualdad.

Desde el lado más oscuro de las sombras, el genial Vampirlykos nos regaló su estremecedor relato: "La reconciliación".

Tuvimos música de todos los tiempos  con su "historia escondida".

La mejor de las vibras, #EntreLucesySombras, gracias a la magia de fibproducciones, 

fermusica.com.ar

radiosdecorrientes.com.ar 

fermusica-venezuela.blogspt.com

fibproducciones ¡Es la recompensa de la vida que te invita a vivir!

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38 FERIA DEL LIBRO DE HUESCA

FERIA DEL LIBRO DE HUESCA

10 de Junio de 2022

20:00 horas Presentación “Mi padre cuenta monedas” de Angélica Morales 

Viernes, 10 de junio

A c t i v i d a d e s A

19:00 horas Taller “Manual y Manuel para espías” con Daniel Nesquens, para

niños de 8 a 12 años.

P r e s e n t a c i ó n d e l i b r o s

18:30 horas Presentación de la trilogía “Objetivo Tierra” de C.J.Schuster. Scribo

Editorial, por Elizabeth Hernández.

19:00 horas Presentación de "Jaque al reino" de Chesús Yuste. Editorial Doce

Robles

19:30 horas Presentación "La huella española en la ruta 66, de Mario Garcés.

20:00 horas Presentación “Mi padre cuenta monedas” de Angélica Morales,

libro ganador del V Premio Internacional de Poesía Gabriel Celaya, presentará

Camino Díaz Bello.

20:30 horas Presentación “Sobre la pastorada aragonesa. Estudio de las

pastoradas en aragonés del siglo XVIII” de Pilar Benítez Marco y Óscar Latas

Alegre. Prensas Universitarias

Firman:

Chesús Yuste (Jaque al reino)

Daniel Nesquens ( Manual para espía)

Mario Garcés (La huella española de la ruta 66)

C.J. Schuster (Objetivo Tierra)

Angelica Morales (Mi padre cuenta monedas”

Eugenio Monesma (Cuevas Rituales y Piedras de Fertilidad en el Alto Aragón)

La Ciudad 

Huesca es la capital de la Provincia de Huesca y la Comarca de la Hoya de Huesca. Y la segunda ciudad de Aragón por población (54.083 habitantes en enero de 2021), después de Zaragoza.

Está situada en el límite entre dos grandes unidades naturales, el Valle del Ebro, al que pertenece Huesca, y los Pirineos, cuyas últimas estribaciones, las Sierras Exteriores, se yerguen majestuosas al norte de la ciudad, constituyendo el elemento más característico del paisaje oscense.

Huesca se ha asentado históricamente en un cerro fácilmente defendible, a 488 metros de altitud sobre el nivel del mar, situado junto a su pequeño río, el Isuela.

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REBECA ARACIL ILLAN PRESENTA POESIA VIVA

 ESCUCHAR AUDIO DEL PROGRAMA AQUI 

PROGRAMA EMITIDO EL DIA 20 05 22

ISMAEL LOPEZ DE LA CAROLINA (JAEN), AUNQUE ACTUALMENTE RESIDE EN ALGECIRAS. ISMAEL ES GRADUADO EN FILOLOGÍA HISPÁNICA, EDITOR, CORRECTOR ORTOGRÁFICO Y DE ESTILO, INVESTIGADOR LITERARIO Y ESCRITOR. CUENTA CON DOS POEMARIOS EN SU HABER: LAS 88 PAGINAS DE MI LIBRETA Y ÉRASE UNA VEZ POESÍA Y UN TERCERO QUE SE ESTÁ RETRASANDO UN POCO, PERO QUE PRONTO VERÁ LA LUZ: DEL MITO AL EROS.

Y

DESDE BARCELONA, NOS ACOMPAÑA NUESTRO AMIGO, ESCRITOR, ENSAYISTA, GUIONISTA  POETA y que hasta cameos como actor ha realizado; RUBÉN GARCÍA CEBOLLERO DESDE BARCELONA. ÉL SE LICENCIO EN DERECHO EN LA UNIVERSIDAD AUTÓNOMA DE BARCELONA Y EN HUMANIDADES EN LA UNIVERSIDAD OBERTA DE CATALUNYA, POSTGRADUADO COMO EXPERTO EN GUION POR LA UNIVERSIDAD CAMILO JOSÉ CELA DE MADRID. Y ADEMÁS ESTA TARDE NOS PRESENTA SU ÚLTIMO POEMARIO: LA SOLEDAD DEL SAMURAI

El poemario está dividido en tres partes: Todo (in)fluye; Entre formas de ser; y Nada desaparece.

Es un canto al eco de la poesía japonesa, que incluye un único haikú, aunque podemos reconocer la vibración y la influencia en otro tipo de versos, estrofas y emociones.

Con meridiana claridad, incluso ante la actualidad que irrumpe, con la agresión bélica de Rusia a Ucrania, nos muestra el incesante fluir de la vida, y sus burbujas, las distintas formas de ser humano, y los estragos del tiempo en la belleza que no se mira por segunda vez.

Una humilde muestra de lo importante que puede llegar a ser la voluntad de resistir.

El deseo de la gárgola de La soledad del samurái

Como el pato salvaje que abatido se cae

por el frío nocturno más de una vez quisieras

dejarte ir como una gamba arrastrada

por la red de un pescador

dejar de oír el canto de los grillos

y que tuviese la vida un peso soportable.

Sonrío junto al chiar de las gaviotas

que aún siguen despertando

no muy lejos del viejo cementerio.

Nadie dijo que fuera fácil. Como gotas de lluvia

contra el vidrio de un avión fugaz,

el capricho de una nostalgia frágil

atesora este eterno instante.

Alienta la posibilidad de combatir la ausencia,

y de no evaporarte, de romper

la máscara de miedo de la estatua

y renacer como un pato salvaje

que hasta después de muerto

se empecina en volar.

                                      Volver.

                                               Vivir.

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Programa de poesía viva del día 13 de mayo de 2022

 REBECA ARACIL ILLAN PRESENTA POESÍA VIVA

Escuchar el programa pulsando en la imagen

Esta semana contamos con un invitado de lujo: José Carlos Pedrosa González, canario de nacimiento, enfermero de profesión, futbolero y roquero por devoción, y magnífico poeta, que es la faceta que más nos interesa hoy aquí en Poesía Viva. José Carlos ha publicado recientemente con la editorial Talón de Aquiles su primer poemario: Alma a jirones.

HOY

recordamos a un grande de la literatura hispánica. Esta semana, en tiempos de guerra, hablamos de un poeta de combate, un poeta peruano, cuyo vínculo con España es indisoluble: CÉSAR VALLEJO.

 

biografía.

             César Vallejo fue un poeta y escritor peruano. Es considerado uno de los mayores innovadores de la poesía universal del siglo XX y el máximo exponente de las letras en el Perú. Sus datos biográficos tienen como eje vertebrador el año 1923, que es la fecha de cuando viaja a Europa para no volver jamás a América. César Vallejo nace en 1892, en Santiago de Chuco, siendo el pequeño de once en hermanos. Desde muy joven se centra en el estudio y antes de los 20 años, estudia Letras en la Universidad Nacional de Trujillo. Allí conoce a la bohemia y a la juventud intelectual de la época. En un momento determinado, se traslada desde Trujillo a la capital de Perú, Lima, para ser profesor en un instituto privado. No obstante, pierde el empleo por cuestiones amorosa. En 1915, muere su hermano mayor, Miguel, lo que le afecta sobremanera e influye en la creación de Trilce, uno de sus poemarios más conocidos. Un poco después, en el año 18, muere su madre. Su amigo y poeta, Abraham Valdelomar, también muere en el 19. Este dolor aqueja al poeta, que, desde entonces, tendrá a la muerte muy presente en su poesía. Sin embargo, si hay algo que deja compungido a Vallejo, es su injusto encarcelamiento a finales del 20 y principios del 21. Estos 4 meses de cárcel van a ser decisivos en su creación, pues nunca superará ese trauma y su literatura estará cargada de temas como el encierro y la injusticia.  En el año 19 publica su primer poemario, Los heraldos negros, obra cuyo tema principal es el dolor y que tiene una gran influencia del modernismo francés, pero que destaca por su renuncia al ideal de la armonía, por la preocupación por las injusticias sociales y por su reivindicación de su origen provinciano. En el 22, publica Trilce, es su poemario más hermético y difícil y está marcado por sus vivencias personales. En el año 23, viaja a Europa, a París, allí conoce a Juan Larrea y a Vicente Huidobro. También la que será su mujer, Georgette. Durante estas fechas en París, Vallejo hace distintos viajes por Europa, pero en el año 30 es expulsado de Francia acusado de hacer propaganda comunista. Viaja entonces a Madrid, pero su mujer enferma y tiene que volver a la capital francesa en condiciones precarias. En el año 32, le es levantada la restricción de ingreso. 1937 se convierte en una fecha fundamental para él desde un punto de vista literario y humano, pues se inicia otra experiencia traumática: la Guerra Civil Española, y que será fundamental para la publicación de sus poemarios póstumos, Poemas Humanos, una obra de corte existencialista y España, aparta de mí este cáliz, poema de compromiso, cuya clave es la solidaridad como respuesta al dolor, y que contiene 15 poemas, donde el lenguaje de la vanguardia se funde con un lenguaje bíblico y evangélico. Ambos serán publicados en el 39. Antes, la triste muerte de Vallejo llega en París sin previo aviso y cargada de misterio, pues se ve aquejado por unas fiebres extrañas que terminan con su vida un Viernes Santo.

Con todo, César Vallejo es el más revolucionario de todos los poetas de la época. Es un autor de influencia fecunda en España y en Hispanoamérica, lo que le otorga una visión amplia y crítica, de rebeldía con lo establecido. Sus poemas son tan originales que no existe un ismo ligado a su nombre, ya que no se puede encuadrar en ningún movimiento o generación. César Vallejo significa renovación y compromiso, pero, sobre todo, humanidad. Descanse en paz, poeta. 

.Y así entre grandes poetas nos despedimos

Muchas Gracias JOSÉ CARLOS por estar en Poesía Viva con nosotros compartiendo un pequeño retazo de tu obra.

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